Archivio per 21 aprile 2009

Su ali d’ippogrifo


 
Son qui che ascolto
. Narrami, poeta,
dei tuoi giorni andati.
Dei momenti allegri o tristi e dei tuoi pianti.
Quelle emozioni ke non han misura descrivi
pure con la tua bravura!
 Portami con te, fammi sognare!
Cavalcheremo insieme un ippogrifo.
 Sorvoleremo i monti e le colline,
 verdi vallate e sagre di paese.
 Incontreremo vekki di cent’anni
 e bimbi allegri con la vita avanti.
 E avremo da imparare e ancora da sperare.
 O forse
 resteremo solo qui a sognare e a farci compagnia,
 in questo viaggio chiamato POESIA!
 
 
Poesia scritta da Luna per Marco Vasselli
Tutti i diritti sono riservati
 
Grazie Luna
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Frecce di luce


 
Potrei prendere la tristezza dei giorni scorsi,
farne un fagotto
gettarlo infondo al mare,
ora provo sollievo
e gioia,
e sono in pace con me stesso,
con gli altri,
in armonia.
 
Caspita se è costato tutto questo,
caspita quanti giorni spesi a vuoto,
come capriole in viggi pieni di noia
che palle nel navigare verso l’ignoto !!
 
Anche se non sò sapere il domani,
anche se non è come ieri,
perchè tutto si evolve,
migliora,
come il buon vino,
come le amicizie,
quelle che pure
se non frequenti sempre
ti restano nel cuore,
come indelebili momenti da portare,
nel cuore come quel dono più prezioso.
 
Ed ogni giorno è un dono e va vissuto,
come per se un minuto
di rabbia,
di rancore
ripensare,
per ripartire più uniti verso il mondo.
 
Frecce di luce noi
nelle sere di primavera,
ci viaggiamo la vita
e rincrociandoci
ce la racconteremo.
 
 
Marco Vasselli

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Video – Francesco Guccini – Lettera


 

 

 

In giardino il ciliegio è fiorito agli scoppi del nuovo sole,
il quartiere si è presto riempito di neve di pioppi e di parole.
All’ una in punto si sente il suono acciottolante che fanno i piatti,
le TV son un rombo di tuono per l’ indifferenza scostante dei gatti;
come vedi tutto è normale in questa inutile sarabanda,
ma nell’ intreccio di vita uguale soffia il libeccio di una domanda,
punge il rovaio d’ un dubbio eterno, un formicaio di cose andate,
di chi aspetta sempre l’ inverno per desiderare una nuova estate…

Son tornate a sbocciare le strade, ideali ricami del mondo,
ci girano tronfie la figlia e la madre nel viso uguali e nel culo tondo,
in testa identiche, senza storia, sfidando tutto, senza confini,
frantumano un attimo quella boria grida di rondini e ragazzini;
come vedi tutto è consueto in questo ingorgo di vita e morte,
ma mi rattristo, io sono lieto di questa pista di voglia e sorte,
di questa rete troppo smagliata, di queste mete lì da sognare,
di questa sete mai appagata, di chi starnazza e non vuol volare…

Appassiscono piano le rose, spuntano a grappi i frutti del melo,
le nuvole in alto van silenziose negli strappi cobalto del cielo.
Io sdraiato sull’ erba verde fantastico piano sul mio passato,
ma l’ età all’ improvviso disperde quel che credevo e non sono stato;
come senti tutto va liscio in questo mondo senza patemi,
in questa vista presa di striscio, di svolgimento corretto ai temi,
dei miei entusiasmi durati poco, dei tanti chiasmi filosofanti,
di storie tragiche nate per gioco, troppo vicine o troppo distanti…

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende? Chi mi dà indietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni,
gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti,
l’ arsura sana degli assetati, la fede cieca in poveri miti?
Come vedi tutto è usuale, solo che il tempo stringe la borsa
e c’è il sospetto che sia triviale l’ affanno e l’ ansimo dopo una corsa,
l’ ansia volgare del giorno dopo, la fine triste della partita,
il lento scorrere senza uno scopo di questa cosa… che chiami… vita…

E’ uno dei suoi capolavori secondo me

1 Commento

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